Вагон метро. Едкий запах лака пробивается сквозь залежи соплей к моим нюхательным рецепторам. Откуда же? Поворачиваю голову. Вот же оно. Вернее, она - картина. Одна из тех картин, которые уличные художники рисуют баллончиком на оживленных тур-улицах.
Пересесть? Она села прямо посреди вагона, позволяя запаху распространиться в обе стороны.
Выйти и пересесть в другой вагон? Но где гарантия, что там не будет очередной картины или чего похуже?
Когда же, когда выйдет эта девушка с картиной? Скорей бы уже вышла. Но она, похоже, собирается ехать до конечной, как и я.
Пересела. Стоило ли? Это было наивное решение.